O vestido roça ligeiramente no empedrado. Rouba uma rosa algures no caminho, observada pelo dono, que fica como que hipnotizado. O passo seguro, quase em sintonia com o bater do coração. O bater da vida. Já quis deixar de desviver. Nessa altura no vestido estava pendurado no armário, as rosas só as via nos quadros e a vida que se lhe escapava na tristeza, na apatia, na segurança de casa. Quando se virou perante o abismo, olhou em volta. Absorveu a tranquilidade da paisagem, chorou (...)

They say. Mas não consigo. Sou capitão e recruta ao mesmo tempo. Sou perfeccionista e um desastre. Quando não tenho solução escondo-me no choro, na fé, na escrita. Quando falta a força ela aparece, vinda não sei de onde. Sou orgulhosa e só peço ajuda mesmo nas últimas. Acho que as pessoas só se lembram de mim quando precisam. Habituei-me a ser útil, a servir, a não questionar. Sê gentil contigo, dizem os médicos que me acompanham. Preciso de reaprender a viver, digo eu. (...)