Do muito que podia ter para dizer, ia ficar sempre uma tristeza dissimulada, escondida em palavreado mais cinzento, menos solar, mais opaco. Do muito do que digo no dia a dia tenho medo de ser mal interpretada, mal falada nas costas, que dêem um segundo sentido ao que não tem.As pessoas retorcem as palavras, tiram-lhes a emoção e dão-lhe a frieza de uma informação, o excitex de um mexerico,a maldade de saber que aquele comentário, mais tarde ou mais cedo vai ferir a pessoa. As palavras podem virar a vida de muitos de pernas para o ar. A entoação pode magoar. A intenção boa fica a pairar no ar, mas... o mal está feito. Trago cicatrizes ainda por sarar. Trago uma fragilidade que me é natural, por muito estranho que pareça. Sou idiota, é um facto. E as palavras magoam-me à brava.